"Soy"

Mezcla de norte y sur

estoy hecha de mitades distintas

a veces seria como los gauchos

a veces llena de risa leve como los indígenas.

Me pongo contenta con cosas simples

eso se lo agradezco a la naturaleza

incluso no creyendo mucho en los hombres,

existen esperanzas que me acercan.

Aunque  tenga muchas preguntas a la luna

ella tarda, pero me contesta  en su sombra nocturna.

Ahora me siento acostumbrada

y no me parece mal  su respuesta atrasada.

Es que cada uno tiene su ritmo,

y a mí me encanta  la sorpresa disfrazada.

Lições de uma marinheira sem âncora.

Entro no barco
calo

Aprendo com o  vento
calo

Solto o remo
calo

falo  com o silêncio
calo

Estrago o destino
calo

me jogo no extremo
calo

olho para os meus dedos e mãos  destratados pelo tempo
calo


me canso da direção e novamente
me

calo.

(canoe primeiro da minha vida)

Desocupações dos culpados.

Notas sobre o mundo despre(ocupado):

Diante dos pés de uma gentil Aroeira
suplico por alento e abrigo
neste silencioso mundo de ar e poeira.
Mundo dos desabrigados de afeto;
Mundo dos que se consomem da ausência;
Mundo dos sem-educação;
dos que nada entendem dessa causa injusta de início de século .
dos que são vencidos por nada entender das dores dos sentimentos .
E que se convencem de
que o soluço e a saudade
será sombra
Inevitável
de cada noite de lua cheia.
Sombrio (as vezes ) é viver.

La canción póstuma

        Catalina era una senõra culta de 73 años y llena de motivos para hacer de su vida un depósito de tristezas. Su marido tuvo un accidente y se fue al cielo cuando completaban diez años de casados. Su hijo falleció cuando tenía cuatro años, y a ella le faltaban motivos para tener la felicidad como una compañera clandestina. A la señora no le gustaban sus vecinos y nadie la comprendía. La radio era una especie de terapia. Le encantaba la música erudita, y un día había escuchado una composición de un famoso señor, llamado Alberto Ginastera que hizo su día más leve.

        Era amante de las lecturas de Borges y tuvo curiosidad cuando supo que su escritor favorito eligió morir en Ginebra. Decidió un día hacer un viaje. Lugar? Ginebra! Motivo? Saber la razón de Borges de  enamorarse por aquella tierra.

       Allá del mundo, buscó cosas diferentes, gente distinta y momentos que solamente el destino  podría regalarle. Estaba acerca de una feria y vio una guitarra antígua en una caja . Resolvió comprarla y llevársela como recuerdo. Volviendo a Argentina, empezó a hacer clases de guitarra. En la tercera clase encontró un billete dentro de la guitarra. Una hoja con muchas anotaciones musicales (una composición). Y abajo una nota: Gracias, Borges por el lindo encuentro. Te dejo una canción que he escrito en Ginebra pero no tuve tiempo de enviarte. Te  agradezco por el café y la inspiración…

    A la senõra le pareció raro, una nota de Alberto Ginastera con la letra de una composición que nunca fue grabada. Buscó profesionales, y descubrió que era una obra que antes de morir, la dejó y nadie nunca la encontró, incluso Borges, uno de los mayores amigos, y admiradores de su trabajo.

       La letra hoy se encuentra en un museo en Buenos Aires con la nota sobre la historia de cómo fue encontrada y un homenaje a este genio de la música erudita. Catalina ganó mucho dinero con este descubrimiento y fue a viajar por el mundo.

Sin armar las palamentas

Quizá sea una enfermedad…Tal vez la misión de cumplir lo malo que es sentir, está en su trayecto. A muchos veía que eso no lastimaba, pero es que tampoco, por ventura, tuvieron la suerte de conocer personas inolvidables. ¿A quién podría culpar? ¿A las horas que no más le pertenecían? Se descontrolaban y controlaban la vida de las personas como si fuera una uña apretando a la carne de los pies. Hay que adaptarse a los raros momentos. Reinventarse a los treinta y cuatro, edad pos-Cristo. Agradecer por todo y cualquier suspiro porque la vida es el rato más raro que hay. Y extrañar también lo es. Es una mezcla de dolor sin razón propiamente dicha. Venía con la impresión de que iba al hogar más propicio en aquel momento de su vida: al encuentro de su soledad. Un lago, unas cabañas y una vegetación baja tan helada cuanto el invierno de su pecho. Algunas botellas de vino tinto y la sinfonía natural de la cascada cerca del hospedaje de sus pocos días de paz. Era como una villa de los huérfanos del amor. Pocas personas habitaban " San Pepe de los Ausentes". La naturaleza rellenaba el vacío de tantos meses y deletreaba la palabra: s-o-l-e-d-a-d. Suplió aquella indeterminada gana de acompañarse. Sola  con sus chanclas sin par. Solitaria porque el destino se perdió de sus pies en la carretera antes avistada. Las trayectorias fueron de repente desviadas por el acaso ( o por el destino?). Todo que cabía dentro de sí eran palomitas para mirar la película de su vida que pasaba como una dramática novela mejicana. Hoy en el cuarto día, lloraba hecha lluvia. Regaba todo pensamiento y lo transformaba en una pequeña pelota. Llevaba su calle imaginaria, donde era la caminante deseable. Dueña de todos sus versos y aspiraciones, nadie podría sacarla de aquél hogar que solamente a ella le pertenecía. El sueño de robar barcos iba a donde nadie transitara y siempre era recurrente. Hasta que un día, sentada frente al lago escuchó una voz que parecía invitarle a un paseo. Empezara entonces una charla informal y profunda sobre su vida pretérita e imperfecta. Después de dos horas y tantos consejos salió con la cabeza llena de sugerencias .Ahora era hora de poner en práctica toda teoría que la vida le ofrecía; seguir sin esperar por el viento y disfrutar del presente sin indicativo con el gerundio alrededor.

A noite que tardiamente latia .

Dores divinas


Já era tarde e o chá de gengibre  assobiava na chaleira. Papéis, rabiscos e muita cautela lhe cercavam. As necessidades do tempo construíam um cenário de precaução, visto que, ainda havia muita coisa por se desvendar . Assumiu o compromisso de se precaver das noites vazias, assim evitaria a solidão à dois(a pior de todas). A vida continuava beirando dúvidas e lhe trazendo algumas sombras que, definitivamente, precisavam ou provocar frio intenso, ou acovardar o calor repentino que o verão imaginário lhe trazia. Taminauê era moça leve , sincera e surda pelo vento de tão apaixonada pela falta de rotina. Queria sumir de seu mundo amarelado as vezes ébrio, embora a vida lhe retornasse em ondas tontas, ainda que passageiras. Queria trabalhar, mas já na segunda graduação afirmava a sua falta de habilidade para os negócios. Ela era garota sonhadora, e das profissionais. Sonhava com um mundo menos baldio; se doava em versões até inapropriadas. Este vasto mundo lhe trazia  as maiores dívidas de afeto que alguém poderia ter. Perdeu a mãe e o cachorro para o capitalismo. No amor, desacreditou das verdades. Apostou que andar sozinha seria mais sereno. Com a sua recente mudança para Natal resolveu escrever  poesias de peito aberto .Deu certo. A resposta da vida veio em gotas transparentes. Os pés na grama e a mente entre as árvores  eram favoráveis a sua criatividade.Gostava intensamente era das suas preenchidas horas vagas. Taminauê era sombra e água fresca de agora em diante. Soprava vontades, e não tinha mais raízes. Ela era escritora de sua selva . Os bichos peçonhentos eram de bom convívio e os melhores amigos  de sua terna solidão. Eram incapazes de machucá-la. A única espécie com alto grau de periculosidade `a Taminauê  era : a duradoura  mentira.

"La cárcel es la libertad en una caja de zapatos."- já dizia a  soldada das lágrimas de gelo.

Prólogo do desentendimento

Com as cores do recomeço,  agora, a cavalgante segue. (Sem compasso, sem pulso, e cheia de incertezas)

Ela agora mora na renúncia e sabe de perto o que é a glória de chorar. Sabe também que levar a vida devagar é pré-requisito para não faltar amor. E o que é a perda? É um grito atormentado sem voz. É o soluço ininterrupto pelas bolhas  da falta de ar exalando rouquidão. É aquele labirinto perverso que  só se acha a loucura como saída e que as portas estão sem fechaduras. É a desaparição soberana  do verbo amar. É ter olhos insensíveis, e sofrer de desvios de olhares. É ter a boca e não ter um outro  lábio complementar. É  saber que a parede é  nua , e a única coisa que a separa da solidão dela mesma.

Não existe sentimento ruim em uma caixa de sapatos. Existem lapsos de tristeza. Existem devaneios.Existe   solidão em 34 anos.

Existe distância . Existe aborto da felicidade. Existem lados,  foguetes, e muita, mas muita saudade.